Enfado

Creo que no me enfado fácil. Pero me enfado. Y no me gusta. No soy yo. Me descompongo. Pierdo control de forma ridícula. Y veo cómo se acerca la obsesión. Compulsivo, acelerado, pierdo perspectiva. Es desagradable.

¿Qué lo provoca? No sé. Quizá sí. Un hecho concreto actúa de detonante. Complejidad dinámica: causa con efecto desproporcionado. En el fondo subyace una relación. Pero es irracional. Es irracional, visceral. Un color gris que inunda la visión. No sirve de nada el diálogo. Es instinto enfermo.

Incluso puedo levantar la voz. No me gusta. No soy yo. Caigo derrotado. Oscuro, con el ceño fruncido, no hay razones, no hay argumentos. Un foco único y extraño conduce mis actos. Ahí está. No hago por entenderlo. Obsesión: que el foco desaparezca. A veces, pocas veces, deja una claridez engañosa. Y el enfado queda enlazado por algún rincón de mi alma.

Es de las cosas que peor sobrellevo. Conmigo y con quienes me rodean. No entiendo el enfado. No entiendo el grito. Por eso lo que escribo es a veces lo que callo. La voz queda tapada entre las líneas. La voz, rehén del enfado, un secuestro extraño.

Esta mañana me he enfadado. Por eso hay un quinto párrafo. Espero que sea la excepción. Aunque, ya lo sabéis, esto es una escapatoria, como otra cualquiera.