Por delante kilómetros. Por detrás lo mismo. Un punto que se desplaza para salir de ninguna parte y llegar a algún lugar. La dirección la marca la razón. Eso pensaba cuando por delante seguían quedando kilómetros. Luz que se apaga y luz que renace. Por delante kilómetros.
La ruta es ruta sólo porque conecta dos puntos. Estar muere en una emboscada a manos de mover. Los instantes se suceden pero pierden la batalla del sentido. Allí y aquí no tienen razón de ser. Sólo la ruta marca el camino por el que transcurre la vida. A veces vereda, a veces algo más de ancho para dar cobijo a los sinsabores del viaje. Las alegrías casi siempre suponen altos en el camino. Hay que digerirlas y disfrutar.
El sol se mueve también. De delante hacia atrás. De izquierda a derecha. ¿O fue al revés? El camino juega con las sombras mientras el movimiento vuelve a situar la escena a los pies de esa nueva loma. ¿Al otro lado? Sólo la ruta dirá qué oculta. Mientras, hasta llegar allá, puedes recurrir a tu imaginación. Más rica y poderosa que nunca cuando el viaje impregna tu tiempo. Deja que juegue con la realidad y la prealimente. Luego Dios proveerá.
Poco a poco los pasos devoran el tiempo que restaba para llega a un supuesto fin. Comienzo de otra ruta, de otro movimiento. Nómadas de los tiempos contemporáneos que buscan lo que nunca encuentran. Porque cada lugar se parece tanto al anterior que parece que tu memoria se burle de ti. Siempre en tránsito. Espera, mira mejor, toma otra perspectiva. Lo ves, la ruta no estaba ahí; tú dispusiste los elementos. Es lo que tú quieres que sea.
Juega con la inmensa combinatoria que proporciona la ruta.
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La imagen en Flickr es de Bilbopolit.