Estantería

Inerte, vacía, abandonada por sus inquilinos, espera recuperar el esplendor de antaño. En las esquinas el polvo va ganando terreno. Se extiende poco a poco, constante, sereno, letal. El polvo ocupa el vacío. La estantería claudica, triste, empequeñecida y sin argumentos para volver a la vida.

Los libros caen, se alejan. Olvidan su hogar ocultos por el paso del tiempo. Días que son semanas y luego meses. Los años esconden las razones y los libros inician la huida. No hay armas para responder, los libros no quieren luchar. Se marchan, ajenos a argumentos. La estantería entristece.

Todavía se pregunta por las razones. Pero no las hay. Es el simple paso del tiempo. La estantería llegó un buen día, humilde. Ha mantenido su rincón. Se creía allí para siempre. Pero alguien de otro mundo decidió por ella. Sus días terminaban. Ni siquiera un sencillo sepelio. Nada después. Uso temporal que termina. Muerte sin sentido.

Las cuatro alturas lucen en gris. Vacías, a la espera del escarnio final. Apartada, queda sólo recrearse en otro rincón. La estantería muere. Sí, llegó a creerse humana.

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La imagen en Flickr es de saebaryo.