Viento ocre

El viento siempre me ha golpeado. Nunca nos hemos llevado bien. Mis peores recuerdos en el barrio cabalgan desbocados sobre días ventosos, días de viento sur. Una falsa limpieza en el aire que encogía el ánimo porque limpieza era sinónimo de desazón. Violencia. Viento desde el sur contra la casa, viento desde el sur que traspasaba aquella pequeña carretera de un barrio perdido en ningún sitio.

Los días de viento agredían inmisericordes el ánimo. Por oleadas, golpeaban una y otra vez árboles y casas. El barrio se tambaleaba al paso de los vientos. Llegaban cual traición imprevista. Aparecían por una esquina y pronto se adueñaban de los rincones, de las esquinas, de los recovecos. Y conformaban torbellinos locos que jugaban con papeles, que jugaban con la mierda que se alborotaba a su paso. El viento socavaba voluntades, aplanaba horizontes. Jugaba a hacernos más vulnerables.

Nunca me ha gustado. Es la peor de las previsiones. Aunque, bien pensado, peor es que llegue como asalto sin preaviso. Porque las tardes de los días de viento son lúgubres, proclives a derramar pesimismo por la ladera de la ciclotimia. Son esos huecos de tiempo que se agujerean a sí mismos para encerrarnos en la desesperación. Un golpe, otro golpe, uno más. Está ahí, se oye. No queda más remedio que encoger el alma y dejar que el caparazón aísle hasta donde pueda.

Se refleja un color extraño en el viento. Creo que es amarillo pálido, quizá ocre según el momento del día. Es un color amargo, arisco, quejumbroso. Parece un color que se ha impacientado con los humanos y que ha tomado postura clara contra ellos. No produce dolor agudo sino que destila una patología crónica, que se adhiere a todo lo que toca. Un color desvencijado, áspero, vacío. Pudiera tener trazas de nostalgia, no digo que no. Pero me cuesta verlas. Porque no. No me gusta el viento.