¿Te gusta conducir? Hijoputacabrónmaricón

Enseguida me di cuenta de que esa celeridad con la que te acercabas debía predecirte malos augurios. El carril de la izquierda en la autopista permite la sucesión de vehículos de uno en uno. Ni por arriba, ni por abajo, ni a izquierda ni a derecha, ese carril es sólo uno. Entiendo que no lo comprendas. Ni tú ni tu flamante y precioso toterreno BMW color negro. ¿Te gusta conducir? ¿Y a tus amigos? ¿Son más de autoemoción? ¡Qué bonitos y dulces anuncios!

Nunca antes las emociones se consideraron armas de convicción. La compra compulsiva había quedado reducida al paso por caja. Tentaciones básicas: gominolas, chicles y alguna que otra menudencia tratando de cautivar a la parte más infantil de nuestro ser. Allí lo compulsivo apartaba de ti al ser adulto y ¡zas! caía alguna compra.

Pero hace ya algún tiempo que las mentes sesudas de la publicidad descubrieron el sentimiento para vender automóviles. Tu vida podía quedar traspasada por actos súblimes de conducción. Actos que modificarían la percepción del universo. Un antes y un después. Una delicada sensación de placer, auto emoción, la autorrealización como persona de pleno siglo XXI pasaba por sentirte poderoso a los mandos de ese todo terreno. Negro, reluciente, agresivo, rugiente. Joder, que siempre son negros.

Y me has encontrado en tu camino. A mí y a una larga fila de imbéciles conductoras y conductores. Personas todas que algunas ni siquiera somos capaces de distinguir entre el modelo que tú elegiste y el de gama más baja. Se dice así, ¿no? Pues ya ves. Allí estábamos todos, la parte estúpida de la humanidad que no distingue entre el triptonic y el macpherson. Allí estábamos, en el mismo carril por el que llegaste como un rayo.

Tan sólo habrán sido un par de kilómetros. Lástima de tan escaso tiempo para intimar. Cuando te has tirado a la derecha, dos carriles más allá, te he visto desmedido e impetuoso. He sido capaz de leer en tus labios. Bueno, no era tan difícil: Hijoputacabrónmaricón. Luego ya no he podido seguir la conversación. Has acelerado como sólo tú sabes hacerlo. Rápido, diestro, con esa insultante habilidad que el señor te concedió. Y te perdí de vista.

Ahora tan sólo quiero echarte un cable y animarte. Comprendo que no puedas tardar tanto tiempo en un trayecto como ése. Porque esa autopista es para ti. Pero por delante de mí había más personas, todas en sus coches. Me suele gustar coger cierta distancia, cierta perspectiva respecto a quienes me preceden. Es una forma de apreciar mejor la globalidad, el contexto en que viajamos, todos dentro de un sistema que nos captura y nos envuelve.

Tu gran BMW negro brilló hermoso detrás de mí. Sé que lo de hijoputa, cabrón y maricón no te representa. Tú eres de otra pasta. Se te han deslizado los sesos esta tarde, ¿verdad? Llegabas tarde, ¿a que sí? Puñetero trabajo que te ha agarrado hasta el último minuto. Espero que no te hayas matado. Bueno, que no hayas matado a nadie. Quizá te falte cerebro. Porque lo de llamarme hijoputacabrónmaricón no ha sido sino un simple acto compulsivo. Tú no eres así. A ti te gusta conducir. Para eso tienes BMW negro.

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