El extraño caso de Antonio Pérez

Al hilo de la experiencia que nos muestra Josu sobre las jornadas de convivencia fuera del entorno laboral que realizan en su centro de formación, Politeknika Ikastegia Txorierri S.Coop., se me ocurren algunas reflexiones. Y es que cuando queremos que las personas aporten en su trabajo, quizá lo primero es verlas como tales, como personas, y no en función de sus puestos de trabajo.

¿El puesto de trabajo limita? Sí, en todos los casos. No me cabe la menor duda. Limita porque define fronteras de acuerdo con las necesidades de la empresa y no está diseñado desde la perspectiva de la persona. El puesto te dice lo que me hace falta de ti. Si, además de lo que me hace falta, puedes aportarme más cosas, quizá no me entere de ellas.

Por eso son tan importantes estas formas de romper percepciones de la persona en función de su nivel de respuesta a los requerimientos de un concreto puesto de trabajo. Cuando ves personas y no trabajadores/as percibes otra dimensión de esos seres humanos. Sí, son esos con quienes convives en el frente labora, pero diferentes. La presión, los objetivos, el cliente, todo ello marca lo que vas a ver de una persona en su trabajo. Es un contexto que dibuja un campo de juego y en él se mueven las personas. Cuando no hay campo de juego, cuando el motivo del contacto es radicalmente diferente del que tiene que ver con su trabajo, entonces descubres capacidades ocultas. Allí estaban, gratis, pero sin que nadie las usara.

Esto nos hace volver sobre esa oscura capa de polvo aniquilador que cubre al trabajador (y que oculta a una persona con iniciativa). Por eso me ha venido a la cabeza el extraño caso de Antonio Pérez, alguien que desarrollaba su actividad profesional sin cerebro. Lo usé en mi anterior vida profesional. Ahora lo actualizo.

Dicen que había un tal Antonio Pérez que jugaba muy bien al mus y, además, por eso organizaba todos los años el campeonato en el pueblo. Llegó a mover un presupuesto de más de 40.000 euros porque buscó patrocinadores y consiguió hasta 50 parejas. Eso, en un pueblo de tan sólo 1.500 habitantes, era increíble. El director del único banco le conocía muy bien. No recordaba otra persona que fuera capaz de sacarle un préstamo con mejores condiciones. Sí, este Antonio era un tipo listo.
Todos los días laborables, de lunes a viernes, iba a trabajar. Relevo de mañana, de tarde y de noche, una semana y otra. Cogía el coche y con los ojos cerrados era capaz de llegar hasta la fábrica, aparcar (siempre en el mismo sitio, a la misma hora) y llegar hasta el vestuario.
Las taquillas eran amplias, cabían un montón de cosas allí dentro. Menos mal. Antonio ya había aprendido cómo le gustaba a sus jefes que trabajara. Por eso, lo tenía todo muy bien medido. Primero se sentaba junto a su taquilla. Cansinamente, en un metódico ritual, se quitaba sus ropas de calle y se colocaba las de trabajo. Pantalones, camisa, chaquetilla, zapatos de seguridad. Lo de siempre. Luego, con cuidado, abría la tapa que le cubría los sesos. La cremallera funcionaba bien, muy bien. Meticulosamente, extraía su cerebro, una extraña materia gris que le daba grandes poderes fuera del trabajo. Dejaba aquel cerebro sobre una mullida toalla en la balda más alta de la taquilla. Después se cerraba la tapa de los sesos y… ¡listo! Podía empezar a trabajar.
A él nunca le habían pagado para pensar. Venía a hacer, no a pensar. Hacer lo que le dijeran, ése era su cometido. Y había descubierto que lo podía hacer sin malgastar una sola neurona. Igual que conducir. Había descubierto que pisaba el embrague para cambiar de marcha y no pensaba en ello. Lo hacía y, además, lo hacía bien. Pues en el trabajo igual. Sus jefes estaban contentos. Hacía lo que ellos le mandaban. Ellos pensaban y él trabajaba.
¿Te gustaría ser Antonio Pérez?
Las personas nos distinguimos del resto de los seres porque somos capaces de pensar. Es sólo cuestión de práctica.

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